Тихонечко, на цыпочках...

               
               
               


Тихонечко, на цыпочках,
бредёт моя душа
туда, где ночь твоих волос
так дивно хороша;
там в золоте закатном
летают журавли,
пронизан грустью воздух
от неба до земли
и вечером, коротким,
как жизнь на земле,
ты мой портрет рисуешь
дождинкой на стекле...


© Александр Себежанин